"Você pode não acreditar nisto,

mas há pessoas que passam pela vida com muita pouca fricção de angústia. Eles se vestem bem, dormem bem. Eles estão contentes com a família deles. Com a vida. Eles são impertubáveis e frequentemente se sentem muito bem. E quando eles morrem é uma morte fácil, normalmente durante o sono. Você pode não acreditar nisto, mas tais pessoas existem. Mas eu não sou nenhum deles. Oh não, eu não sou nenhum deles, eu não estou nem próximo para ser um deles.
Mas eles estão lá...
E eu estou aqui."

- Charles Bukowski

Encanto "por enquanto".

Tenho essa péssima mania em romantizar tudo o que é fracassado, 

de

ca

den

te,

incomplet

inacabad 

Mas você não me fez sangrar (ainda). Pelo contrário, curou o meu clima azul de fim de ano. Tal motivo pelo qual demorei certo tempo pra escrever sobre você (PS: Acho que tenho dificuldades em escrever sobre o que me é benévolo).

É um mistério pra onde vamos. Mas meu histórico mostra que melhor evitar rodear o assunto, para não injetar doses de desespero por antecipação.

Apesar de desconhecer muito, repetir interminantemente o meu não-saber em relação a tudo;
Você me acordou daquela transe, me mostrou que aquele outro era bem menos.

Passado enterrado, desperta o presente:
Vira e mexe, iça minha imaginação no meio da noite e me faz ter a certeza do quão bom deve ser a briga de corpos. 

Em meio a levantes no escuro, 

beijos nos dorsos da mãos e

braços livres de desenho,

A verdade é que (mais uma vez!): Eu não sei.

Mas você me aceita por quem eu sou...
E por agora, isso já me é mais do que suficiente.

Setembrite.

Infinitos textos para ler
Desenhos na lista de espera
E aquele do metrô nem ao menos ligou*

Minha língua desgasta de tanto açúcar
Saliva roxa, gosto de infância (mas só gosto)

No meio da noite 
Você sorri 
Ao ler tal frase e
Se identificar 
De eixo 
A eixo

Menina tola...
Devo lembrar-lhe que não é
A primeira 
Nem a última
A amar
A sofrer
A se sentir perdida
E todas aquelas demais etapas

É digno de atenção
O fato de que
Antes de você nascer 
O mundo girava
E depois de sua morte
Continuará a girar

Então o do metrô 
Ou os doces roxos engolidos 
Não terão importância
Daqui a cem anos

Mas por enquanto,
É necessário 
Ler e desenhar 
O que restava

(*Devo acrescentar que depois ele ligou, mas isso ia quebrar com o ritmo do poema)